11:03 p.m.
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Bela Lugossi está muerto.
En eso estuve pensando cuando entré a Castillo, y nadie sabía nada de un tal libro "Pilotos infernales". Yo en mis quince minutos de fama voy a cogerme a una desconocida mientras recito de memoria el sentido de la vida, justo antes de ser llevado por manos extrañas a un lugar desconocido. Al sueño de una extraña: Una habitación amplia de techo elevado, con sólo una cama de cuarto postes y tul, donde ella y yo hacíamos el amor. Pero eso ya no puede ser.
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